Всё моё окружение в один голос, дружно, говорит, что это не больше, чем глупая трата времени. А я, извините, не могу по заказу вот так взять и влюбиться в «просто хоршего парня». Не нужны нам эти хорошие парни-юристы-врачи-бортпроводники. Нам подавай голодранцев непонятно откуда.

Стандарт нам не подойдёт, да вы шооо, это же не интересно. Нам надо именно такого, который будет ноги вытирать, нервы трепать...

Некоторые даже говорили, что время-то у меня ведь тоже тикает. Ну да, ну да, в двадцать два года — время тикает. Моё время. И трачу его, как мне захочется. А когда ещё так любить, если не в двадцать лет? 

Что-то есть у меня, какая-то вера в то, что у нас обязательно всё будет. Что-то, что позволяет ехать в автобусе в наушниках и мечтать. Что-то, что позволяет ждать зимы и лета. Что-то, что позволяет видеть сны. Что-то, что позволяет носиться по авиакассам и выискивать в интернете самые дешевые билеты.

«Есть что-то внутри тебя, что нельзя потрогать или отнять, оно — только твоё.

Это надежда.»

Откуда-то есть не хилая такая уверенность, что именно этот гад станет моим мужем. И еще не мало так моей кровушки русской попьёт. И не мало мне еще нервов потреплет. Да пусть треплет. Один хрен, вместе будем. Один хрен, я знаю, что он меня любит. И больше никого никогда так сильно не сможет полюбить. 

Потому что такие встречи просто так не случаются. Просто так не сталкиваются два совершенно разных человека, из совершенно разных миров, с совершенно разным воспитанием, менталитетом, взглядами на жизнь. Просто так не встречаются и не становятся одним целым. Никогда просто так не произошло бы это, лишь с той целью, чтобы эти два человека не хило так время потратили. Нет, нет и нет. Это явно было что-то другое.

مكتوب‎‎ (Мактуб) -  (араб. «письмо, написано, судьба») — исламское фаталистическое понятие, литературно переводимое как присловье «так предначертано».

Поэтому откуда-то сейчас взялись резервные силы. Чёрт возьми, да элементарно уже даже зима наступила! Мы зимы дождались. А это значит, что в ближайшие девять дней я подтянусь, встрепенусь, поднатужусь… и отработаю эти 25 детских утренников. Буду пахать, как ишак, ибо за этими утренниками — Новый Год, а там… а там — то, что предначертано.

Можно все четыре года утверждать, что всё, мол, конец, неблагодарное гиблое дело, пора с этим завязывать, бросать и т.д. Но поверить в это — никогда. И сейчас, после всего пройденного, вот так взять и от этого отказаться? Нет. Сколько побед, сколько взлетов, сколько стремления, столько усилий приложено, и всё это давалось слезами, нервами, трудно, страшно, и т.д. и т.п. И вот теперь, когда перед нами, фактически, финишная прямая — вот так всё бросить, развернуться и уйти? (Уж простите, что говорю штампами). Нет.

Переплыв море, глупо тонуть в луже.

Уже слишком много пройдено, чтобы сдаваться.

Будь со мной. Не зря же когда-то давно,  в одном красивом сне юности,

Мне тебя обещали.